domingo, 6 de agosto de 2017

Cocaína negra

Huele a café. 
La cama se empapa del grano bullendo y la pituitaria se ensancha de gusto colombiano. Alguien está cocinando amor caliente a cinco metros. Cocaína negra. 
La luz despierta los sentidos y los pulmones vuelan hacia la ventana. Un cuerpo que sujeta unas bragas pálidas permanece inválido, de espaldas tobogán donde una lengua áspera jugó a ser crío de nuevo. Su látigo negro adivina los pocos lunares que se atrevieron a posar sobre su superficie extraplanetaria. 
Ella es lunar.

Se folla al café.




Por eso hierve.

Desde aquí

Desde aquí se pueden ver puntos voladores en el cielo. 
Todos habláis de trenes que van y vienen, trenes que se pierden, que se van, trenes que veis pasar.
Yo veo aviones a diario. Pasan cerca de las estrellas de las que tanto escribís, de la lejanía inalcanzable, de lo insuperable.
Decidme si podéis coger esos aviones que yo veo pasar, despegar y aterrizar. Ni siquiera los podéis ver. Los pies sobre la tierra, la cabeza debajo de la tierra. ¿La oís palpitar? 
Aquí no hay pasillo ni puertas de emergencia. Tampoco cinturones. 
Desde aquí pilotamos el cohete hacia la luna con un golpe fuerte y seco de nariz. Desde aquí hay un salto seguro a pintar el mejor cuadro borgoñés sobre el áspero asfalto empapado de colillas de Madrid. Acariciad el vagón. La caída no será la misma.
Los trenes se cogen, los aviones se doman.

sábado, 20 de mayo de 2017

Tu yugular

Las maletas a medio hacer, casi crudas, frías. Algunas motas de polvo se han escondido entre esquinas doblegadas de un rincón olvidado. Tengo miedo de mirar atrás y no querer marchar. Pocos son los aviones con falta de sueño. Valiente reto el querer cambiar el espacio-tiempo. Sólo un golpe que abra una grieta en el reloj podría cambiarlo todo. 

Está nerviosa, la he atrapado entre las ventanas correderas sin querer. Golpea hiperactiva los cristales de un prisma que tiñe el cielo de Madrid con puntos suspensivos que hacen que la noche se apresure. Como si quisiera que llegara el momento de la decadencia, de encías rojas apretadas, de sueños despiertos sin bragas a velocidades aceleradas, de baños en hora punta. De risas con prisa. Avisa cuando salgas. Manos ocupadas, dos o tres pulpos en un garaje.

Necesito un paracaídas para una altura de medio metro, se ha hecho el vacío en la calle de San Joaquín y todos están imantados al suelo. Gravedad congelada y ningún amante como en Pompeya. 

Sigo esperando la era del deshielo.

Y la catapulta en el trastero. Y la dinamita aguada. El gatillo oxidado y el arma encasquillada. Arco sin diana, Guillermo sin manzana. Burroughs con mala suerte jugando con la muerte.

sábado, 25 de febrero de 2017

Back to ...

Cada vez me cuesta más recordar el espacio de tus costillas donde solía condensar el aire. El cristal de tu piel, el papel. Mis dedos, la pluma dactilar de los mensajes ciegos en horizontal.

La mejor manera de vernos siempre fue bajar la luz y subir la música.

Y es que no hay nada más longevo que el último momento de la gota antes del suicidio. La forma perfecta antes de la explosión. Luego viene la arena del tiempo. Tu recuerdo en barbecho, la sequía, y la semilla de aquella gota de la que brota el óxido. Fruta podrida que alimenta aquellos huecos intercostales donde las falanges solían rayar mensajes de madrugada, ¿te acuerdas?

viernes, 25 de noviembre de 2016

Segundfo plato

"Sentadoespersando a que llamoes, rezanso proque me des una señal.
los dias cada vesx van mas despacio....
y solomante epuedo esperar.......ç


que vengas a esplicar que todo ha terminado,
que tengas que decir que no me quieres ver....


es iposible que hays olvidadoi,
lo que los dos podiamos hacer.....

y si esto que ha pasado......................
va a pasarno potra vezeeeezzzz............

y si todo ha sido en vanoooooooooooooo
no tienes que que volver.......

mirando la sparades de este cuartioooooo
rezando porque vengas otra vez..........

y todo lo que habuiamos hablado......
es todo lo que vamos a paededer.....

si nunca quise ser el unico a tunlado
si tuve miedo fue porque te amara aasí.....
y todo le tiempo que he despierdiciado
se vuelve verde de nuevo cotra mí"

y si esto te hace dañooooooooooo
si te puedo hacer sufriiiiriiiirrrrrrrr
ha servido para algoooooooooooo
al menos para ,i..................................................................

viernes, 11 de noviembre de 2016

Futuro

Aprieto mi cráneo, cierro los ojos intentando recordar su nombre.
Me acuerdo del lugar, me estiro en el sofá y allí están, todos los libros, que son pocos, que tengo y veo en el lomo negro su nombre en blanco.
Cortázar y su idea del "futuro".
Tan él.
Tantos todos en apenas dos líneas.
Tantos palos de polos construidos para tocar un micro cielo a mano de todos.
Tantos todos.
Y sólo uno.


viernes, 21 de octubre de 2016

Vino picado

Te gustan las canciones tristes,
los payasos en la cola del paro,
los leones que no pasan por el aro,
lo fallos cardíacos de venas grises.

Las pifias del mago, los chistes malos.
El error del delantero ante un gol cantado.
Los aviones derribados, Nirvana y Los Planetas.
El vino frío y picado, el niño sin cometa.

Te gusta pedirme fuego,
decirme hasta luego y prender hectáreas pleurales mientras pierdo de vista tu espalda. Se va el tren dejando un halo de carbón alado en las vías de una calle empedrada. 

Los ceros a la izquierda,
el suspenso en Septiembre,
el primer hilo que abandona la cuerda,
los abrazos rotos.

El galgo famélico, 
el típico estúpido que escupió a Cupido.
El tacón roto, los pantalones rasgados,
el corazón sin motor y los ojos apagados.

La arritmia en poemas, 
las parejas que se quejan y lo dejan.
La esquina que te pierde,
los labios sin remite que te muerden.

El último hilo que nos terminó de separar.